Antes de crecer

En el valle del fin

2008-12-01T13:37:00.000-03:00

Cuando Zaratustra escalaba el más alto de los montes se detuvo, y contempló como revoloteaba el viento en formas redondas, como anillos perfectos, luego de un rato los mismos vientos arremolinados se desanudaban y sin riendas se esparcían por los charcos celestes de la atmósfera, entonces dijo: -“hermanos míos, os digo que es así como nacen las voluntades de las cosas, estamos en la intimidad de la verdad, pero ella tampoco quiere ser molestada, cuidad de caminar con recelo a su alrededor, intentar serle esquivos por hoy, sin condicionar nuestro camino con una mentira para ella, en verdad hoy no es el día para desentrañar la realidad, demasiado pequeños son para soportar este abismo que se engrandece a medida que suben las escaleras, todavía no son capaces de cargar con el cielo”.

Y todos comenzaron a descender el monte, con la esperanza de poder algún día llegar a su cúspide, y comprobaron que el origen de las fuerzas no es anterior a la anarquía.

Zaratustra contemplaba el nacimiento de los vientos desde un nivel inferior, y prosiguió con sus palabras: “Todos los desordenes son reacción a la anarquía, ella invalida lo más elemental de la vida, deforma las voluntades de las cosas y vuelve duda todas las certezas, de esa duda han nacido los prejuicios de dios, el bien y el mal también nacieron como reacción, solo que se han convertido en una extensión más de ella, ahora son los ojos del verdugo y el sabueso, pero sobre su desierto se engendró la más poderosas de las voluntades, que agonizante se hizo imperecedera, intermitente y exausta , pero desplegó un soplo infinito y se ha vuelto viento eterno, ¡es la verdad la que expiró del infértil desierto!, y ella para sí se inventó un suelo del cual brotan los placeres eternos, y yo os digo desde aquí, ¡también soy viento!, y una corriente nueva que trae los nuevos ideales del hombre del futuro, seré el soporte del puente hacia el superhombre, el arco iris inundará vuestros ojos cuando ustedes también sean puente, pero ahora hermanos mios, nuevamente me ha invocado la soledad, ella está golpeando las puertas de mi corazón y siempre es bienvenida en mi hogar, dejadme pues, compartir con ella esta nueva revelación”. Dicho esto, los discípulos de Zaratustra comenzaron a bajar el monte dejando a su maestro con su amiga predilecta, muchas cosas nuevas saldrán de su reflexión, por hoy es necesario descansar de las imágenes repetidas, todos tomaron rumbos diferentes, sabiendo que en la posteridad sus rutas celestiales tendrán un punto en común.

Y a ratos, por el sendero interminable caminaba Zaratustra de nuevo hacia la cima, soportando los murmullos de los truenos, derritiendo el gélido suspiro de las altas cumbres con su fuego interno, caminando cuesta arriba con su bastón, rondando una de las fuentes de la cual surgen las cosas en rebeldía con la nada. Y ya en la cima, torno su vista hacia el vacio: “Aquí, donde las bellas aguas se distinguen de los sucios posos, en lo alto de la tierra, puedo ver la profundidad desde la lejanía, porque es ella quien faculta mi vista para ver las cosas elevadas, y las voluntades chocan a mis alrededores como niños revoloteando los jardines, es bello ver todo desde las alturas, la disminución escalar no hace más que agrandar el molde de las fuerzas en discordia, y es así como se destrona toda negación de la realidad”. Zaratustra levantó la vista hasta su horizonte, y en este se asomaba otra cumbre igual de alta, sobre ella estaba otro hombre mirando a Zaratustra, en ese momento los horizontes se confundieron y se laderaon en una vertical, para desaparecer.

¡Oh, noble Zaratustra¡, has escalado la última montaña en actitud de desafío, has venido hasta estos lugares donde se puede ver como fluyen las voluntades, y como bien has dicho, todo esta en discordancia para sí, para poder crear se necesita de la guerra, y tu noble paz del corazón ha de haberse inquietado ahora en este momento, cuando vez que también la verdad se bate a muerte con la mentira, y sabrás ahora lo que te espera.- Zaratustra contesto: Desconozco tu procedencia, pero también se me asoma tu insolencia al escalar estos montes, más desconcertado me siento y alcarar quiero mis impresiones, ¿quién eres tú, atrevido espíritu?. Entonces desde la otra cumbre, el hombre se precipitó a contestar: ¡Zaratustra, me desconoces después de declarar tu propia sabiduía, si las cosas están en contraposición, yo soy tu sombra oscura, la máxima de tu no ser, soy lo contario a la virtud, soy dios, el estado, un gobierno, un presidente, el supremo de los anarquistas, el gran asesino de la voluntad!, declaraste ser viento y a tus enemigos les aconsejaste el tener cuidado de escupir contra ti, el viento nuevo, más yo te digo, aún no estas listo para mí, todavía no han retornado las cosas y me encargaré de que el tiempo estimule el olvido de las sustancias, así todos seremos ciegos, y no podremos volver a ver nunca más al origen, observa como se ve el monte desde abajo”. Y el supremo negador junto aire y suspendió desde su boca un escupitazo feroz, y los vientos se aglutinaron en formas grotescas y deformes que no pudieron retenerse, y la saliva golpeó a Zaratustra con tal magnitud que este cayó del monte en una aparatosa caída.

Largo rato pasó para que Zaratustra abriera los ojos, descansaba en un bello valle desde el cual se observaban las empinadas montañas, y desde la alta cumbre el gran negador susurró:”la diferencia entre nosotros radica en que cuando el abismo nos miró, tú, pestañeaste”, y Zaratustra guardo silencio, más en él había una sonrisa leve, y la serpiente de su bastón volvía completa, a envolver el sol de oro.

Y así calló Zaratustra por largos días.

2008-11-30T15:40:00.000-03:00

Tal vez son muchas las estrellas...

Ceguera en el Panóptico

2008-07-23T01:18:00.000-04:00

Para controlarlo todo, hay que monitorear cada rincón. Camuflarse en los sótanos, recorrer las calles, enfrentar la corriente amarga que sacude la última página, del informe del panóptico. Es su prejuicio lo que desgarró sus paredes de barro… La nueva moral desplegó su luz por el unísono, su claro destello encandilo la lente del panóptico. Los pocos hombres abandonaron las herramientas, un último martillo derrumbó los muros… El panóptico se hace de fuego y el viento disemina las llamas de la libertad. Hombres que escriben el himno a su voluntad. Por fin podemos crear la flor, la flor bella que abre sus pétalos y expele el olor de la superación. ¡No!, aún no. ¿Libertad?, el panóptico se derrumba, sus piezas se funden con la polvadera del olvido, los pocos hombres, viven sin embargo, presos de una nueva soledad, la soledad y la nostalgia de sentirse dominados… A Dios se le quemaron los ojos… pero aún puede sentir las cenizas de sus párpados, todavía persiste su milenaria vigilancia , todavía llega a nosotros . Será necesario morir para alcanzar la libertad, morir en un acto espléndido, dar origen a la nueva sucesión. Morir y regenerar. Del cielo cayó una estrella, ignorarla, su luz es el suspiro del que yace en los escombros del fuego.

Nada allá arriba

2008-07-09T14:29:00.004-04:00

Miento si digo que me gustan los días soleados, o los veranos llenos de agua, la dulce playa y el mar, con sus enormes tentáculos aliñando el rastro de quienes dejan huellas mojadas con sus pies socavados de trajín, de total normalidad. Detestó el sol en mi cara como el frío entre los pulmones, odio las parejas que se besan y se dan fuertes caricias, mortales amores, besos brutos... Y también no soporto las luces de fiesta que apagan el cielo.

Solo amo la dulce soledad de esas olas pérdidas en la noche, del sexo que tienen con las rocas, la furia que vomitan con su espuma invisible, la luna y su femenino resplandor.

Cuando salimos con María y con los muertos, la miramos brillar en las noches en donde el silencio se escucha y donde los astros se encandilan con el resplandor de alguien resucitado, la miramos mecerce en su calva polvadera, bebemos de su orina en las madrugadas poco antes de que amanezca y la luz la trague con una bocanada nostálgica. La podemos ver en nuestro éxtasis, como vieron la estrella en belén, en ese unísono de galaxias copulando. Solo en las noches durmientes,cuando los artificios abandonan el engaño y se sumergen en la nada, cuando la mentira cesa su crecimiento por instantes, maldiciendo su convivencia con la verdad, cuando el sol deja de ser testigo de un nuevo día... La perdemos cuando una voz turba el vacio, cuando se esfuma el celo de la melancolía, cuando el silencio se desvanece en el morbo y la corrupción, y entonces Dios asiste al purgatorio, para que nos cuente la verdad, mientras arriba, las campanas no hacen mas que comprobar que en el cielo reina la incesante nada.

INFIERNO

2008-05-12T21:17:00.003-04:00

Dentro de ti se sobrecogé,

siempre ante la duda, no descartas (en el fuego)

la absorta sombra desesperada que espera

comerce tu luz, simpre es bueno preguntarse...

¿en el cielo escogeré un ángel?

¿en el cielo realmente estaré bien?

Dentro de la luz escarcha,

mi aureolea se hace cada vez mas pesada.

Un demonio me castiga,¿será dios que me condena en su vientre?,

llévame bajo 10.000 metros, reviéntame en tu tierra.

no quiero vivir escudriñando entre las cúspides del paraíso,

prefiero dormir profundamente, no me lleves a desentrañar, carne

por hilos de carne, estoy bien en mi abismo oscuro...

Hoy es un buen día para salir, y ver las flores

y el aire flotar desvanecido

Amor y bloques de cemento

2007-08-21T08:03:00.001-04:00

En un sobre
Las letras escritas
Son párpados plegados en la piel
Que nunca se agitan ni se abren
Para ver la lumbre bajo la luna
Que se acuesta en la brisa de las pestañas

Las paredes blancas y el sol del otoño. Y en las paredes las sombras caminan, bebiendo de sus manos un poco de morfina cruda.
Cada ilusión es algo monótono. Nada sacia la costumbre y los días que caen tras ella. Lo he llamado hambre repulsiva, simplemente porque nunca se come ni traga, siempre se retiene con la respiración, por eso un vómito no es malo cuando alivia los disgustos, todo se puede arreglar con él si es que viene del alma . La muerte me vale menos que un servicio básico y aún así es impagable. Me refiero a dos gotas que pude llorar el otro día (hasta el ojo se vuelve mezquino y desgraciado). Todo callado con sabor invisible, con manto de litigio transparente dando tranquilidad, analizando las papila que saludaría diciendo: -“ Te mandó recados, creo que mi química va con la tuya, y que nos atraemos como los polos que son opuestos los unos con los otros y se repelen, cuando se miran en los espejos y se ven, tan parecidos”-. Ella diría yo, sentada en un vaso con forma de líquido, nadando con su cola de sirena y con el diente de tiburón, mordiendo, si es necesario, un pedazo de corazón y escupiéndolo por terror a su sabor bruto y sincero, tan valido como la fortuna de un millonario y tan despreciable como su ego metido en un ego enfrascado. La fiebre es un acecho que ataca a los animales, a los seres humanos y a los latidos de quienes la contraen por un beso, que besó los labios contaminados por haber sentido el sabor industrial de las relaciones de cortesía, más frías que el hielo y el metal puro. Es el legado de todo estrés cotidiano, el amor falso y verdadero, la enfermedad de vivirlo y la víctima de quien lo vive con cara de idiota, medio alegre...

Un señor dijo que era un ideal de perfección cuando no hay nada en que recurrir para sanar las crisis

Poema para el invierno

2007-07-12T13:24:00.002-04:00

OH!!, querido invierno,
ahora que no sale el sol
me acuerdo del verano.
oh! verano fogoso de lindos recuerdos,
aquella puesta de sol que dejaba caer sus trenzas rojas en el mar,
aquella playa de arena blanda.
Y las muchachas con sus ajustados bikinis
lanzándose a la boca del agua,
y sus pechos rebotando como dos planetas apareados.

Apocalíptico IV: “Cuando las ovejas coman carne”

2007-07-05T02:04:00.000-04:00

En el cielo estaba Dios con su cordero, y en la tierra los hombres, saciando su boca y divirtiendo los jugos gástricos con una estofada de bistec, una presa de tripa humeante y sesos que abandonaron sus recuerdos en las brasas. Y en los cielos el cordero pensaba en la crueldad de Dios, y Dios se introducía en los cuerpos de sus criaturas para saborear la carne. Pero un día, mientras infinitas toneladas de carnes se depositaban por todas partes, y mientras infinitos gemidos quebrantaban la matriz del cielo, surgió una insospechada idea del cordero de dios, que contaré en un ratito más.

Resulta que Dios se depositó sobre un tipo que se desdoblababa continuamente, (su alma se independizaba del cuerpo), entonces cuando dios aterrizo en este cuerpo inerte, quedó atrapado en una cisterna de espacio y tiempo, y no pudo salir más.

Pidió ayuda pero nadie le escuchaba, salvo el cordero, que iba a rescatarle, cuando sintió el grito de miles de ovejitas que se sumergían en un cruel agujero negro, cuando sentía los gorgotones de sangre desplazarse por el suelo y cuando vio como las tripas respiraban el aire marciano de la tierra, y se desprendían del cuero… cuando se percató de las mandíbulas trituradoras que masticaban la dignidad con los huesos.
Entonces con divina furia, se acercó hacia la cisterna tiempo-espacio y la succionó con fuerza, y masticó y masticó hasta que Dios se hizo añicos en su boca caliente, después escupió siete estrellas fugaces que anunciaban las siete plagas, y cada estrella chocó con cada ángel, destrozándolos por completo… en el cielo quedó el cordero, libre y soberano, mientras abajo, las ovejas resucitaban y hacían suyo el reino de los cielos, comiéndose a todos los humanos que arrancaban como un gigantesco rebaño. Las siete trompetas sonaron una vez más…

2007-07-02T22:47:00.000-04:00

Que es lindo ese cactu

El poema del Vanidoso infeliz

2007-06-05T22:35:00.000-04:00

Quisiera decir de mi persona,
que mi pelo cae, pero no por simple manifestación genética,
sino que porque soy un himno a la libertad y mis cabellos
tienen el flagelo del aventurero que volverá a los parajes
de donde desenvuelve su capucha de niño, y de donde casi el
vientre de la madre desconoce al olvido

Y mi piel se arruga, pero no por vejez,
sino porque se presta para ser una tela en donde
el tiempo plasma su obra de arte, en donde mis ojos
se descoloran como una tránsfuga brisa.

Y mis dientes caen, como la lluvia del cielo,
para dar testimonio de que en mi boca Dios
también se atormenta ;)

Y decir que no era feliz, porque mis pelos eran libres
y porque mi piel precipitaba al óleo del tiempo,
me da un cierto orgullo para afirmar que la belleza radica
en lo que se va desprendiendo. En lo que muere a diario.

El Cholo

2007-06-03T21:51:00.000-04:00

Este es mi perro, “el cholito” le decimos, pero la verdad es que no tiene nombre. Llegó un Sábado cuando con mi familia salimos de paseo. Lo habían tirado por la reja, con un plato de arroz de color azul. No sabíamos que íbamos a hacer con él, que estaba muerto de frío y de miedo. Lo llevamos a la iglesia, porque mi otro perro el Boby no le tenía mucho cariño, pero allá en donde convergen los buenos feligreses no lo quisieron, debió ser por su aspecto desaliñado, y por su fuerte olor a café (odié su incongruencia religiosa, y después me odie a mi, por ser más incongruente, asi que me condeno y no me perdono). Entonces acordamos buscarle un hogar, pero mientras se quedaría con nosotros (y se quedó). Así, han pasado tres semanas y cuatro días y a veces es mordido por el boby, a quien retamos y castigamos para que no lo vuelva hacer, y es cierto que ya no lo hace con la misma brutalidad con la que lo hacía al principio, ahora el mordisco es más sutil. Hoy los vi compartiendo de lo lindo, y a ambos les da por lesiar a la cucha, (la gata de la casa), y también por tirar sus chuchadas en las noches con otros perros que se acostumbraron a la calle
Y la verdad del cholo es que tiene un espíritu aventurista, siempre trata de salir para la calle, como si allá estuviera su destino, su suerte y su paraíso. Le trató de explicar que se equivoca, pero el es un convencido de que en las veredas transitan ángeles y animales amables, y menea su cola para todos los lados, su cola que es un rabo pequeñito. Y me da miedo que un día se me escape, que salga a buscar su vida, que busque su destino y que termine bajo la rueda de un camión industrial. Y que después se tire como cualquier trapo, que se lo lleve la basura, que su cuerpecito se triture, que mientras agonicé su mente hierba condenando el gran e imbatible paraíso de la vida, amena y plena vida en la que ni al cholo ni a mi nos preguntaron si queríamos vivir.

2007-05-20T22:28:00.000-04:00

Y ahí esta, intacto, tranquilo, esperando...

Y el sol intentando entrar... seguramente fue una linda mañana

Apocalíptico 2

2007-05-12T18:29:00.000-04:00

Una frase muy bonita está rondando parte de la blogósfera, "Parece que nací en un tiempo y época que no me pertenecen". La verdad es que muchos lo sienten así, hay cosas que no calzan, cada uno tiene su hábito y este mismo es muy común para todos, exceptuando a quienes la lógica es distinta, ya que en realidad son muchas las lógicas y las interpretaciones de la vida.
Mañana le robaré el alma alguien para conseguir alguna identidad, y volveré a cargar una espada y escudo, y aprenderé a volar por fuera de mis sueños ...

Apocalíptico 1

2007-04-22T00:39:00.000-04:00

Ilustración: Luis Rollo

En la Biblia cibernética hay un capitulo que trata sobre los blogs, dice así:

“Y vendrán los ángeles desde los cielos, y llevarán mantos fúnebres cubiertos de párasitos… y cada uno tomara una trompeta anunciando las plagas mortales”.

Siguiendo con la lectura y la descripción de la primera plaga encontramos:

“Tocó su trompeta el primer ángel, y desde una página web se esparció como un tumulto bacteriano el primer virus que lleva la inmunidad, Microsoft se desintegró como la seda mas delicada, formando filamentos de números parecidos a los cromosomas del ADN, se difundió por toda la red, infectando a todos los computadores que intentaban, a gran trote, desactivar la conexión a Internet… pero inútilmente, el MODEM era la placenta de un brote de virus, que alimentaba al feto con más ahínco y agresividad”.

Abandonada e inservible, la red comenzó a formarse como una gran y única célula, comiendo toda la información que se guardaba en los pasajes de cada dominio, incluso el pentágono fue adulterado, perdiendo la información y las claves de millones de armas y accesos a información preciada.

Pero sigamos revisando los versos de esta Biblia , que están muy interesantes, los invito:

“El otro ángel toco su trompeta, y un caballo de madera bajó sobre la gran célula que acomodaba su forma morfológica para recibirlo. El caballo reventó, esparciendo millones y millones de ligamentos por el alrededor de la web,, absorbiendo los últimos detalles de los pocos dominios que quedaban, los blog… y cada cuento, anécdota y aventura se deshilachaba para perderse en el agujero negro que creaba el virus, muy similar al proceso de “tejer” unos párrafos con la mente, como cuando tejemos un texto, la lana va saliendo de nuestra cabeza y cae fuera, dibujando nuestro pensamiento en los palillos, en el papel o en un documento. Y cada post, cada entrada, cada patrimonio de la humanidad, cada obra de arte plasmada en la pantalla, cada sentimiento se tornaba opaco y desabrido, desnaturalizándose por completo, perdiendo la raíz.

Y el otro ángel, craqueaba los usuarios y las contraseñas, y su trompeta no manifestaba música, sino que un triste y desgarrado lamento, que se quejaba por las noches.

El último ángel soplo, y se acabo el Internet y la red mundial…

Solo un blog se salvó… y es el que ud está leyendo.

El cactu pensador

2007-04-07T19:00:00.000-04:00

Este era un filósofo, que de tanto reflexionar murió en el desierto con los labios agrietados por el sol, con la sal secándole la piel y el fuego dorando su barba y su carne, que chispeaba con la temperatura alta, como misiles pirotécnicos recién estallando. Por las noches, su cuerpo formaba unos pliegues rugosos, y el alambrado de su cabellera se fatigaba, la muerte lo desprendía de su cabeza como quién extrae el polen de las flores. Pasaron los días, las noches, los tic tac, el viento como un agente de cambio, la brisa, el calor, las hormigas que hacían monumentos históricos con la carne, ahuecando los ojos como diamantes sin lustre, brazos cansados, piernas flacuchentas, otoños secos, veranos, inviernos, primaveras, lluvias sin sentidos, granizos de fuego y de hielo… cenizas, arena, sábanas de arena cubriendo un cuerpo sin alma y desgastado por un remolino infinito…

Años más tarde, en el lugar del pensador, surgió un pequeño brote, un cactu medio desabrido, pero que en el desierto era una verdadera joya verde, un tributo a la soledad, una especie de santuario, una flor en medio del cementerio, una dedicación para la tumba, pero esta planta no era ningún símbolo, si no que, increíblemente, era el filósofo, vivo y radiante que había tomado una nueva forma, que había hibernado durante muchos años, escondiendo su esencia fuera de todo órgano humano y situándola al interior de tan dura caparazón, de un ariete de púas majestuosas, dentro de un tronco fino, circulando la sabia, como una bomba de agua, pensando… pensando.

Demostrando

2007-03-19T21:30:00.000-04:00

Siempre ha sido raro el infinito, y más raro es que sea tan múltiple, porque no hay uno solo, si no que varios, muchos, infinitos. Y tan rara es la nada, porque no hay una sola, si no que no hay ninguna, y eso mismo le da existencia, presencia y nada. Cuando uno accede al conocimiento, accede a las preguntas, y cuando contestas las preguntas, te preguntas otras y así por el infinito y la nada, concluyes que las respuesta son ramas de la nada y el infinito, no tienen validez universal… y el universo, ¿qué será?, bajo esta filosofía, es la imagen de un choque entre el infinito y la nada… y si aplicamos matemática, ¿sería correcto decir que nada= -(infinito) e infinito= -(nada)? ahora reemplacemos con cero en la nada, 0=0, y el infinito, depende de donde lo mires, puede ser cero también, entonces queda que 0=0, infinito = nada, con eso demuestro que estas dos palabras que se escriben distintos, son iguales y que el error de nombrarlas por separado es un error de comprensión….

Ahora, ¿Qué número será infinito-1? te invito a desarrollarlo … piénsalo, te regalo un millón de dólares si lo resuelves. ;)

En coma

2007-03-11T21:32:00.000-04:00

, , , , , , ,

El bello durmiente

2007-01-26T22:54:00.000-03:00

Existe un oso que es capaz de hibernar durante 100 años. Este bello durmiente ha sido catalogado como el animal más extremo en lo que se refiere a periodos de hibernaciones. Imagínense, que un siglo durmiendo es una aventura totalmente épica y que incluso desafía a los dioses más importantes del amplio ofertorio de la religión.
Aventura, porque cuanto sueño transcurre por una mente suspendida en los anexos del sueño y en las condicionantes manos del tiempo, ya que el sueño podría eventualmente relativizar el tiempo en instantes más veloces o más lentos.
Se dice que para viajar por el espacio se necesitan más años que el promedio de la edad de una persona, y ese viaje es solamente para dar algunos pasos sobre nuestro barrio galáctico. Capacidad que este animalito, sin duda tiene, sabiendo que es un potencial en viajes cósmicos y materia espacial. Cuantas imágenes pasarían por su cuerpo redondo, cuantos lienzos y espirales sobre su forma básica.
Después de todo esto, pienso que para la naturaleza 100 años es un parpadeo, y que para un humano es una vida casi doble. ¿Qué pasaría si una persona hubiese hibernado por 100 años y recién despertará?. Probablemente moriría de un ataque cardiaco ;)

Si pues, sabría que en 100 años existieron guerras infernales, que ametralladoras de todo tipo acribillaron a miles de personas, que el místico templo humano se derrumbo en casi 30 años, que en el sueño número dos de este oso, el mundo se dividía en dos bandos que no representaban a nadie.

Es probable que otro oso durmiente comience su largo proceso, también lo es, que sueñe con una catástrofe… que cuando se despierte, quiera volver a dormir, pero esta vez para siempre, cerrando lentamente sus ojos, viajando por la vigilia de una mente media muerta.

Infinito

2006-11-28T22:02:00.000-03:00

De los arpegios celestiales caen
como en armonía de agua salpicada
los colores y el sonido, quebrándose en el espacio
sobre el mundo, como la esgrima de los dioses
en el campo sucesivo de la casa sustancial,
el silencio da sus votos a una vela de fuego,
el tiempo mueve sus manecillas entre los horizontes,
es vida, el recuerdo de la madre que parea al hijo
en su vientre de viento, de aire, de agua, de calor.

En el medio las estrellas viajan por caminos de luces,
y suben, y bajan por los cabellos de los milenarios,
las ondas se agitan como el mar, que baila un vals en progresión.

En el vacío un secreto de la alquimia da vida
a esta matemática y lógica compleja, ¿Cuál Sócrates, Aristóteles
bajan por el sello eterno de la escencia material?,
lo cantaban en los días cíclicos, lo proclamaban en la inmortalidad
de las cosas, en las noches torcidas, en los eclipses inclinados

el infinito es una sinfonía armónica,
como el viaje de las estrellas,
como el de tres carabelas en el mar que siguen recorriendo el orbe,
como el ojo del huracán que mira implícito los santuarios de los ángeles,
como la sangre del cuerpo, que universalmente es el todo,
la nada, un suspiro de alguien que toma el aire del universo…

A la velocidad de la luz

2006-10-16T20:35:00.000-03:00

Los días separados por lentas lenguas
de luces y sonidos, forman un espiral
de gélidos colores,
y el ocaso se transmuta en una brisa
de llamas azules, en el cielo,
la velocidad de la luz se convierte en una tormenta

y en mi camino, miles de alfombras celestes
se quiebran en remolinos de esplendores,
la lanza que atraviesa el horizonte,
es una espiga de la flor que se tuerce
con tórridas llamaradas de hielo,

y el púrpura color de tus ojos
es una aurora de suaves vientos
que se repliegan en tus pestañas,
la esperma de tu luz pura
es la esencia de la luz del vacío.

Como cometas, que pierden las colas
y se hacen cuerpos místicos, como las estrellas
que iluminan mis sombras pérdidas, como
el custodio de los sueños, y la espuela de
un lento amanecer en el alba, ha sido mi viaje.

Te encuentro en las fisiones del tiempo
en la biblioteca de Dios, en su sangre navego

sigo…
sigo…

a la velocidad de la luz,
puedo devolverte la vida
que cae por una escalera de colores,
por una lenta tinaja de agua infinita
que llega a tu boca por la luz que se requiebra
en el espejo de Dios …

Hasta

2006-10-12T22:28:00.000-04:00

Nervio máximo,

dolores de guata,

colapso,

Este Viernes morimos

para vivir de nuevo...

compañeros, al infinito vamos...

esperemos no chocar con nada

Mini guerras

2006-10-04T21:21:00.000-04:00

En estos días acabamos de tener una prueba cototuda de historia. Trataba sobre las guerras mundiales, la revolución rusa y la crisis del 29. El suspenso y expectación por este gran evento en que miden tus habilidades llevó a un colapso nervioso que derivó exactamente de la materia y los periodos de entre guerras que convenían para el examen. Así dentro de mi curso, existieron los que apoyaban el totalitarismo fascista, y los que a gran escala, eran comunistas hasta la punta de los pelos. Rojos y nacionalistas libraron una batalla inmensa reducida en una sala de clases, pero en proporción, la guerra era total y del pueblo, además de democrática. Inventamos los proyectiles de papel, las cáscaras de naranja, las de plátano y las tapas de las botellas de Coca Cola. Todo este armamento pesado despegaba de las manos de los rivales, que sin compasión se destruían y herían como bestias apocalípticas. Por cada segundo los papeles se estrellaban en contundentes paredes de cemento o en rostros de piel.
Recuerdo que mi profesora de historia, inspiradísima con esta clase manifestaba que ella nos enseñaba para que no cometiéramos los errores del pasado, para que el horror nunca se viviera en tales magnitudes, ella lloraba con las muertes de estas batallas, nosotros preocupados en la majestuosidad de los aviones, en las turbinas que como serpientes de fuego chorreaban el cielo tranquilo y blanco, en el alcance de un V2 , en los mísiles que imitan estrellas y sueños fugaces...
... hemos sido en todo su sentido, una mala generación.

La nueva América

2006-10-01T17:31:00.000-04:00

Desde que el tiempo ha sido
la arruga milenaria,
la América se alzaba de perfil
con una sacrosanta espina dorsal
que la atravesaba en todo el Norte,
en todo el sur.
Desde que la gallina, conjuraba el huevo
que reacio caía sutilmente en las manos de Colón,
y que desafiaba al mismo Dios, y a los ángeles
que horrorizados agitaban cortinas de viento,
velos de negra bruma, trompetas que invadían el vacío...
Desde que original, sembrada por las tribus perdidas,
la América se ganaba de infinidad y castidad (de sus suelos
salían borbotones de personas), inmensos océanos verdes...
Desde la invasión y la contienda, la lepra era un manto de
réprobos arcángeles, que la lucha dismiuniba hacia los círculos
del octavario, del éxodo anglosajón...
Hoy América pura, con gránulos y cuernos de 100 pisos,
con bacterias de combustibles, con luces que ciegan tus
ojos marrones, con estrellas que te miran tristes y se reflejan
en tu mar, que ya no es mar, sino que un río corto que agoniza en
la muerte y se seca en tu lecho devastado...

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...

(en otro lugar)
(hoy he descubierto la nueva América
donde los vientos se quiebran en una almohada,
el pelo se tuerce como las serpientes, los cielos se
derrumban en los sueños de los fugitivos,
el brebaje del mar se abre sereno, sus dientes espumosos
se convierten en cintas de minerales, su mandíbula acaricia
el nuevo paraíso y las burbujas se repliegan para conquistar
el espacio, enmohecido, mi cisterna se precipita en
el caldo celestial, en la América bajo las antiguas aguas,
en las personas que el mar se come, desaparecer es la escencia...)

El anti yo

2006-09-26T21:33:00.000-04:00

Cuando Dios, ocioso y aburrido de jugar solitario se le ocurrió hacer un choque entre materia y antimateria, cuarks y antikuarks, no supo que de la explosión saldría un anti Dios, que está en el subterráneo del universo bajo el rosario que escala el cielo por el eje negativo. Cuando chocaron estos opuesto quedo la embarrada en el cielo, y bajaron con sus trompetas los ángeles celebrándole a la materia su victoria, era mayoría, de aquí nace la democracia como lógica. Cuando la tierra comenzó a rotar por el astro rey, la anti tierra se refugio en la tierra oscura, invisible e infrarroja y de allí parecida a un espejo, imitó los actos que vienen desde el cielo. La leyenda nos dice que estos antagónicos elementos chocarán, y que la energía se perderá, la materia también y la nada será la nada verdadera, casta, pura, impura y no casta. Lo que sí yo creo, que siendo infinita esta rotativa, me encontraré con alguien como yo, pero de la manera anti. Lo veré, y quedaré ciego con sus ojos, lo escuchare, y quedare sordo de los oídos, me tocará, y yo me desintegraré con cada contacto que me propine. Pero yo también seré su anti yo, y lo mirare y etc... Seremos insoportables, imposibles, intolerantes... Hoy en este mundo, han desembarcado algunos antis, y están destruyendo nuestro hogar sin que lo sepamos, desforestan bosques, abren el ozono con unas sogas gruesas como las trenzas de Dios, calientan la atmósfera, asesinan lo cotidiano y elemental...
Sobre estos prismas, se posan los antagónicos personajes haciendo justicia con su religión, como cada persona que milita por un dios, el de arriba y el de abajo son parecidos, y se pelean. Yo iré hacia la anti tierra, contra mi anti yo, ya nos hemos visto las caras y ambos perdimos la vista, a lo mejor el otro se quedo en la tierra, mientras yo escribo esto en mi blog que, perfectamente, sería un anti blog.

Oda al príncipe

2006-09-23T23:43:00.000-04:00

Valiente príncipe
De corazón acaudalado y dichoso
De lágrimas brutas,
Grosero caminante, escudo inflexionado.
Tú, poder de meteoro, alas de pegaso,
Vigor del fénix que revive cuando se descompensa,
Espada como el cuerno del unicornio...
Líbranos de este mal encarnado en un monstruo
Con sangre helada y canto desafinado,
Niebla oscura, escamas ladeadas hacia las
Imperfectas tinieblas, líbranos y acógenos sobre tu pecho
Voluptuoso, se, una montaña de esperanza y un río de
Alegría, se, el valiente que salve a las ninfas...
No te dejes comer por el dragón
Que ronda mi parque imaginario...

Los dioses del metro

2006-08-21T21:47:00.000-04:00

Una mañana en que el termómetro marcaba 0 grados de temperatura salí de casa con dos pedazos de madera chor one 1 metro x 1.50 que necesitaba para el colegio. Llegué envuelto en sudor y con los dedos medios retorcidos hacia los polos. Había que llevar los chor one para crear un mural artístico, en el cual se muestren señales entendibles al ojo de cualquier humano. Yo me ofrecí para traerlos en el metro porque la ferretería me queda a escasos pasos de la casa. Y en el trayecto estaba muerto, las placas pesaban demasiado y ocupaban mucho espacio. Tuve que tragar las constantes miradas de las personas que con enojo observaban mi espectáculo.
Combinaba para linea uno, donde todas las gentes se concentran en aglomaredos andenes, formando un denso líquido que se desplaza hacia los túneles oscuros, y que sustancialmente absorven las gigantes bocas. Me atreví, porque con mis chor one no cabía en los espacios del metro y desafiando toda lógica fui hacia el vagón oculto, donde una persona lo habita con invisibilidad, como los dioses en el firmamento y las estrellas de porcelana en sus carruseles violetas. Conversé con ella, pues era una mujer, le explique lo de las maderas y la dificultad de desplazarce con ellas en el metro. Aceptó sin trabas, como si no le importase nada, mostrando una indiferencia igual al polvo de los días tristes que se agita con flojera sobre el viento. Iba en la cabina del metro, en serio, estaba en el mecanismo que rige una inmensa bestia de metales celestes. Descubrí todo, la verdadera entretención que existe en ser chofer de esa aparatosa cosmología. En frente las luces chorreando por mi pupila húmeda, y luego, corriendo, un choque de energias que se deslizaban por un pasamanos ficticio. Una que otra constelación en orden decadente y el mundo que converge en un solo punto, como aquella esfera mágica. Son ecuaciones me dijo la diosa, (señorita del metro) son ecuaciones del plano las que vemos en el túnel, ves para allá, hay muchos flagelos que son parte de esa ecuación, y me mostro un cálculo que estaba fuera de mi alcance... Me comentó que las líneas que no se ocupan llevan directamente al infierno.
Cuando baje del metro me despedí de beso, agradeciéndole lo del chor one, pude transportarlo sin problemas por su grata dispocición. Lo que aprendí allí no se olvida, algún día les haré conocer el interior de una cabina del metro, verán que mis palabras no son ni las sombras de ese universo que está en los túneles.
Despué me compré papitas fritas, porque sabía que en el túnel había visto el futuro, luego, publicaré este texto en mi blog.

Purgatorio

2006-08-14T20:17:00.000-04:00

sE ALINEAN EN SIMULADO SOLSTICIO

LAS LUNAS COMPRENDIDAS EN EL ESTE, OESTE,NORTE,SUR

LOS SOLES SE UNEN EN UNA ESPIRAL DE BOTONES DE FUEGO

Y VEO UNA MANO QUE SUJETA EL TRIDENTE DE SOLES REVOLTOSOS,

LA ESPIRAL SE HACE INFINITA CON EL CANTO DE LAS NINFAS

Y DEL CIELO RASGADO CON UÑAS DE ORO, HECHO TIRAS DE PAPEL

COMO UN FONDO DE NEGRA CARTULINA, DECIENDEN MONTAÑAS DE SONDAS

QUE VUELAN COMO EL ALIENTO. TODAS LLEVAN SUJETAS UNA ANTORCHA

DE LUZ, UN RELÁMPAGO EN SU INTERIOR, UNA FORMACIÓN DE OLAS

MAJESTUOSAS, UN CANDELABRO DE LUZ FULGENTE, UNOS OJOS CIEGOS.

SE DISPERSAN POR EL UNIVERSO, Y UNA NIEBLA COMO CARRUSEL SE COME LA

TIERRA, Y BEBE TODOS SUS MARES.

eNTRAMOS EN UN PRISMA PERFECTO QUE EL VIENTO MECE APACIBLE

EL TRIDENTE ES PRÓXIMO, LACERA LAS INFORTUNADAS INTELIGENCIAS

DEL EX MUNDO, DISCRIMINA Y CALIFICA TODOS LOS ACTOS, PERO SABE

QUE TODOS SON JUSTIFICABLES Y QUE TRASCIENDEN COMO LA INMORTALIDAD

DEL TIEMPO, QUE RECONSTRUYE LO INMOVIBLE Y EL MOVIMIENTO DE LAS COSAS.

ENTONCES LOS SOLES SE DESACOPLAN, LOS CIELOS SE REGENERAN CERRANDO

LA DIMENSIÓN QUE ESTA DETRAS DE ELLOS, Y LAS INTELIGENCIAS SE LANZAN

AL VACÍO VERTIGINOSO QUE AGUARDA EN LAS AFUERAS DEL PRISMA, BAJAMOS

DEL CUADRADO HACIA LA NIEBLA QUE SE COME LA TIERRA.

nOS DEVUELVEN MARES Y DÍAS, REHACEMOS EL ORBE, CONSTRUIMOS el mundo,

VOLVIMOS A CASA, NOS QUEDAMOS EN NINGÚN LUGAr.

Sin título

2006-08-09T20:45:00.000-04:00

Basado en una historia casi real.
La vida se le convertía en largas imploraciones de cielos, astros, lunas y una bóveda de estrellas presas en un rompecabezas hebreo. La palabra la utilizaba poco, hablaba con su guitarra, con un arpegio que silenciaba la palabra de los otros. Siempre sonreía. Su sonrisa era una máscara, sonreía por costumbre, saludaba con gracia y con un gentil gesto, creí ver en él una mueca contenta con todo y simultáneamente una dimensión que debajo de la mueca esperaba ajena a este mundo, a este globo lleno de mística ligera, de tesoros ocultos, de mundos paralelos en el mismo plano. A lo mejor, dentro de esta sociedad motorizada por el dinero perdimos lo que nos quedó de animales, lo que en cierto modo nos unificaba dentro de un todo. Somos en esencia singulares, amargamente o amadamente solitarios, y el banderín de la competencia nos silencia el alma, y el alma la vomitamos constante, y el alma nos incomoda y es una huevada inútil. Tal vez quiso pedir una mano que le extendiera ayuda, un sentimiento o sentir que éramos como él, de hueso, pero cuando lo hacía notaba que el frío fragante imperaba nuestros corazones y supimos que somos igual a él, pero que aceptamos no serlo y ser inverso a nuestra naturaleza. Optó por la muerte, pero la vida le dio otra oportunidad para vivir, y rondaba un jardín de alegría en su corazón. Le dijeron que 18 años de vida era muy poco, él pensó que era mucho. Miró al cielo, por instantes el silencio le convenció. Al final se dio cuenta que después de la muerte hay otra vida, prefirió esta, para no comenzar una nueva. Yo no escogí, he querido sumergir la otra en la nada.

La última mujer de nieve

2006-08-01T21:27:00.000-04:00

En este esquema nublado y baile sincronizado
las llaga de mi estómago se aprietan en discontinua sublevación
tarareando secretos que aguardan en el artificio de tu pupila .
Mis manos retumban en tu vientre, y sus sábanas languidecen el
viento que mece el fuego temperamental, azotando mi tímido pecho y
la trasparencia del nylon que se recorta de mis ojos.
Eres como una diosa tranquila, vestida con trapos retorcidos
en el páramo norte-sur, y una mujer repleta de perlas ahuecadas,
cóncavas y esferas perfectas que delinean tu fino contorno, tus
gruesas pestañas como espinas de rosas. Helada, tu mano que destripa
corazones y tu hueste de alamedas albinas, roza a luz fugaz la bóveda
de los cielos, y los abre con sus uñas-espadas, toma de las aguas de los mares. En siete días, suyos son los secretos de las estrellas. La luna orbita
su alcoba azul, la luna es la joya de sus pupilas que vierten nebulosas violetas. Los astros enamorados, como seres de piel regalan flores y poesía envasada en versos elípticos, y el mundo se agacha bajo sus pies
,el destino se atrae con las lenguas del amor y el corsario clandestino de las noches surca
sus anillos, en plena invasión del hombre, que pisa sus escaleras con las armas de la inmortalidad, del fuego y de las lágrimas del orbe entero.

Nuestro techo

2006-07-30T00:13:00.000-04:00

Nuestro sur
es flecha que atraviesa la noche
donde los firmamentos silencian
nuestras bocas, los anchos labios frescos y
la gris esperma de la luna.

Es un remolino de polvo en las laderas
del horizonte llano, es letra del alfabeto estelar,
es un aljibe de viento comprimido en la mente,
un octavario de 8 días interminables,
una letanía que la voz implora al viento
cuando toca los bronquios de los asfodelos

Es un cielo de mendiga astronomía
rendido a la voluntad del azufre,
un cielo con bigote blanco que atraviesa
el estrellato del mar, sus lánguidas caricias,
un navío que surca su costa, prueba su arena y
deposita el ancla en el infinito.

Reconstrucción

2006-07-24T20:42:00.000-04:00

Iluminemos el amanecer
Con la antorcha al viento
Y el fuego en la punta,
El fuego que nos da el día

Pincelemos , tintas rojas
Que enciendan al ocaso,
Y a esa muerte roja,
Encerrada en cisternas de prendimiento

En los rincones del espejo,
En la punta de los postreros
Y en las lágrimas que hidratan
Como afluyente al sentimiento

Ser la noche mojada
Y la cepa dormida
En los jardines de oriente
Que esperan en las proximidades del cielo.

Déjanos, como hombres
Al filo del cuchillo,
Rasgaremos el firmamento,
Y de él descenderán las estrellas

Y los ángeles,
Como esferas de algodón,
Soplarán con las alas cortadas
Y la tierra hará un huerto con sus plumas.

Los frutos del árbol verdadero
Se diluyen con nuestras manos,
Y en el suelo su jugo revive
Las flores marchitas

Y abre tu carrusel, prende la luna
Desciende colorada y fulgente
Destella en la acrópolis sobre agua,
Su reflejo brilla al candor de los astros

Los primeros ríos bañaron tu costa,
Tu arena limpia. Las nubes serán parte
Del flujo de esos ríos que llegan al cielo
y que se ordeñan al llegar el alba

Juntos peldaño a peldaño, construiremos
Un obelisco que haga de tronco, al árbol
Cuya copa y raíz
Sean nuestro cielo e infierno

Matrix II

2006-07-19T20:16:00.000-04:00

a s f f g g g k k k k k k k k k k k k k k kl ñ f
d f g b n j d g f t y u i l o
x v b g q we e i o p fg c z x q w t r e w s x
v b c d f e rrrr e e a k n m m mmj js
jd o pp oooooo ui s 1 2 2 d d x z z z zz
djw c v v hhhh j f pp ff
df f f f s a e w r r t g
d v f ffsdqwebn n

-----------------------------------

Soledad

2006-07-16T14:46:00.000-04:00

Fue la espera eterna
-en donde el viento languideció
y el alma sacudida con las
alas de las mariposas,
enrolló finos trozos de hierro.
Aquel hierro como la seda del corazón,
se retorcía entre vaivenes
y semillas antiquísimas, que son
las cosechas del recuerdo,
y el recuerdo y toda la espera
se centraba en el esfuerzo de
decrecer mi memoria, y de condenarme
como los justos, en este paraíso
que se pierde en la perfección.

Ámbar

2006-07-12T20:59:00.000-04:00

El arroyo pasa con su cauce que lleva al tiempo,
su caudal es tibio en lo helado y en lo caliente,
su corriente alimenta la creencia en el misterio,
ese mismo río llora bajo sus aguas de crudo infinito,
su imagen de inversos es la imagen de la nada

Lo ve un ojo de cristal de limpio fuego,
ese ojo ve la sucesión de las cadenas del tiempo,
sus huellas pulen su cuerpo de ámbar

En ese universo de agua y fuego
sus ojos atestiguan el presente,
y el pasado se enreda en su fusión de fina geometría

Ojos que capturan el tiempo
en una jaula de trascendencia,
ojos que guardan los planos del espacio,
ojos dormitados en el lecho del ámbar
reconstruyéndose sobre el pasado,
alineándose con las lunas del futuro...
Estos ojos han visto el río que recorre el círculo del infinito...

Olvido

2006-07-05T20:46:00.000-04:00

Recuerdo, tu palpito sonoro bordado en
un compás de incredulidad, en un ensombrecido
pasaje de siluetas negras que vagamente
portaban llamaradas de consciencia,
en tus pupilas y en su aura de timidez,
en la cruda carne del vacío.
Y yo por el cielo encerrado
en las manos del viento transparente,
como ese olvido tuyo, inocente,
translúcido en tus ojos coartados
por el brillo del tiempo y del destiempo
que rueda en la sinfonía de la insurrección,
y en la práctica de borrarle la memoria
a la historia.

Supernova

2006-06-30T20:26:00.000-04:00

La noche permuta con la mañana el día
deciden una hora para la salida del cuerpo sol..
Y este, lastimado, acentúa su herida de gran envergadura
en el crepúsculo de la tarde que vertía pinceladas de espeso
liquido rojo

Pero, caído este manto de tristeza y esa agonizante predicción
de que mañana, la herida se haría eterna.

Se desangró al día siguiente sobre la expectante mirada
de minucioso temor, en la tierra estos caudales de sangre
se arrojaban hacia un precipitado cielo de polvoreado estrellato
como látigos que azotaban en forma de llamaradas estelares.

todos lloraron su sufrida muerte

Mientras él se hacía una densa masa de cenizas
al cause de la atracción, con el viento débil...
sus esporas se impartían por el centro de un semillero galáctico

El matrix

2006-06-20T20:46:00.000-04:00

w j j o p io e r t y g s a s s c f g h g d d e t t
s s s a d z xi n c o g i y m n n , ñ p y t yu v
nxj a s d e k k k k h g f q w e r t f c c a q s w z
d d fe t u i o p p p p l ñ k j f g h n b m v c s d z z
a s d e w q w w w w w q e r t y e r g h d f s x x z c
a s d e r t y t y d a c n m i m m m m g t r e q w
q w e r c z z x a q ñ o p j b m a q w c s s sa
da s d c v b n g t e q w w w w w w s h j j j g d s aa
s s v b n i o p t r e s e q w t e r s d e s a b ue a
sj s s s s s d f i iii n g d k a a s c c cc ccc c

2006-06-16T21:03:00.001-04:00

Los laberintos guardan la salida
y sus murallas apagan los inciensos
que consumen el silencio
en la punta de la llama

en estos espejos oscuros
se refleja el vacío, y sobre
el vacío
esa voz consumida en penumbra.

Son sondas con bordes blancos
son balas al corazón del viento
son disparos a la boca del aire
son estampidas a la moral
de las profundidades

Es el mar el que gime
cuando se revienta con las rocas .
Es el ruido el grito del temor
cuando los aviones rompen el viento,
es el silencio el que marchita
la voz de los caídos

Es la muerte
la que agita la tranquilidad,
no cita flores a la paz,
y le ha prendido fuego
al combustible del alma.

El sentido de la justicia

2006-06-13T21:30:00.000-04:00

El atardecer de nubarrones rojos acentuaba la herida del cielo en su crepúsculo rojo, cada pelota de algodón parecía una espuma manchada por la sangre. Dentro de la casa, en plena selva, conversaban dos tipos sobre asuntos ilícitos. Uno de ellos era cazador de especies exclusivas. Vestía un chaquetón negro bordeado con gruesos hilos de cuero y unas botas robustas que relucían su cepillado matutino. Sobre sus cintura colgaban tres hebillas enanas que sostenían un bolso de piel peluda. Su cara de mirada frívola brillaba con el sudor que bañaba su sien y el costado de las mejillas. El otro sujeto vestía un terno a la antigua y un peinado derecho. Era macizo y de piel amoratada por el frío. Conversaban sobre un negocio:
-14.000 mil dólares por la piel, me puedes encontrar a las ocho de la noche, o mañana pasado el mediodía. Tendré el fajo de billetes esperándote.-
-Entonces a la tarde vengo y retiro el dinero. Tendrás tu piel hoy en la noche-
-Espero que así sea- Dijo el hombre del terno que alzó una copa vacía al aire. -Cuando vuelvas estará llenita- clamó mientras el cazador acomodaba su cabello y daba la media vuelta. El hombre del terno sonrió.

El cazador con una escopeta cubierta de polvo y de rayados que parecían tatuajes, se incrustó selva adentro sin más compañía que el pensamiento de la caza, con una pajilla extirpada del trigal. Su pasó era firme y decidido y arrollaba cualquier forma de vida minúscula. Entre brotes gigantes y chuzos puntados vislumbraba algún indicio del animal, mientras que los pájaros volaban inquietos por el aire y los roedores se fugaban de las madrigueras vecinas. En un instante, frente a él, la silueta perfecta de un cachorro de tigre dormido en una cama de maleza le contentó. El cazador no lo dudo, y su escopeta se abalanzó en su hombro, luego la mira en el ojo y después el gatillo sonó como un seco rugido de pólvora. El cachorro vomito un poco de sangre y el hombre lo hecho a un saco amarillo, se devolvió escupiendo la cáscara de un fruto que había comido.

Al otro día llegó con la piel totalmente arreglada. Golpeó a la puerta y el hombre del terno le abrió.
-Eso es amigo- dijo ofreciendo una copa de alcohol al cazador.-sabía que me traerías ese encargo-
-Pásame la plata no más, no quiero amigarme con esa agua maldita, ya hice lo que me pediste- dijo el cazador en un esfuerzo por mostrarse absolutamente profesional.
-Esta bien, directo al grano, como me gustan, sin ataduras aquí están los 15.000 dólares.- El cazador los recibió, dio media vuelta y se alejó de la casa contando el fajo de billetes verdes. Dentro de su hogar el hombre del terno frotaba su piel de tigre a la vez que su fúsil babeaba por disparar algún tiro. Entonces caprichosamente, el hombre del terno apuntó hacia la cabeza del que recién le había cumplido y sonriendo maldecidamente apretó el gatillo. La bala expiró del enorme fúsil, destrozando toda la cabeza del cazador que cayó como un saco de papas al blando suelos. La pajilla se puso roja y los billetes fueron recogidos por su antiguo dueño. Con una mueca le dedicó estas palabras al cuerpo que yacía postrado:
-Que los disfrutes, billetes verdes, dinero fácil-.

Y así pasaron unos días y el hombre del terno lucía su nuevo pelaje de colores amarillos y negros, circundaba majestuoso por toda la aldea y hacía caso de cualquier blasfemia encapuchada en un elogio. Pero un día, bajo un feroz atardecer salió de su hogar muy animoso, pregonando un clásico con los labios cuando se encontró de pálpito con una tigre hembra, furiosa e iracunda. El hombre atinó a correr, pero la madre tigre se zambulló sobre él, y con sus garras eternas le abrió el pecho y le rompió el corazón, perforando hasta los pulmones. El hombre quedo bañado en sangre, despilfarrando el líquido que anteriormente fluyó como el éter de la vida. Luego, aliviada, la madre tigre se acurrucó para abrigar a su hijo, le lamió la cabeza y lo calentó en su vientre...

2006-04-27T20:20:00.000-04:00

Patio 29

Donde las flores
brotan espinadas
y las cenizas
son chalecos de huesos
y abrigo de otros;
donde el crepúsculo
siempre baja con depresión
y los pétalos
son racimos del polvo.
Ella le habla de sus hijos,
de la familia y de su amor casi intacto,
frente a la estampa
bajo el cimiento,
y las capas de hormigón
solo son la frontera
de una conversación entre desconocidos.

La maestra

2006-04-24T20:20:00.001-04:00

mi pecho comprimido inyecta un soplo vago
y el corazón agitado se inmersa en el credo:
padre nuestro, Ave María purísima,
mis pupilas tímidas se anidan en tu mirada
y tus ojos escarlatas, se bordan con perlas cremosas,
un fulgor descrito bajo el chorro lunar
se vierte en el lienzo plata de un polvo astronómico
barrido por la ducha del llanto,
desteñidos, en la alcoba de cabellos largos

25 o 30 años marchitos en la piel tersa
entre muslos duros y colosos,
acariciando el viento varonil, las lomas de tu embrujo
palpado entre los surcos que nos dieron lactancia y dulzuras,
los senos adultos,
que caen despeinados al centro como el vestido de las princesas,
y se aprietan en mi piel de género.

Respiro en tu aliento vainilla, una de las vidas platónicas,
mientras tú, indiferente apoyas la mano en mi espalda
y en los caballetes de mi sueño amoroso,
la maestra consumada en belleza, explica sobre el respaldo de la silla,
la teoría de algún contemporáneo actual,
y yo suspendido en el conjuro,
intento presumir de mi barba crecida,
que ya empieza a notarse con pelusas vacilantes.

Pacto de barro (entre una teoría y otra)

2006-03-29T16:21:00.000-04:00

Las caracolas silbaban en el infinito su drama de miles de colores, y se formaba una tormenta brillante que se abría al centro y chorreaba energía entre sus costados inferiores, el tiempo y su barrera se minimizaban.
-Una millonésima de segundo: La temperatura baja 1013 grados. Cuarks y anticuarks se combinan para formar las partículas elementales, protones, neutrones y otras con sus respectivas antipartículas.
-Otra millonésima de segundo: La materia y la antimateria chocan mutuamente sobrando como resultado, los átomos naturales.
-Millones de años: La tierra gira alrededor del sol.

Los viejos fumaban unas pipas y soplaban dibujos de humo. Se balanceaban sobre el respaldo de la silla que crujía como pito, y continuaban aspirando y soplando desde su garganta arrugada una niebla media blanca.
-Sin duda, tenemos que echarle aceite a estas mierdas- dijo uno de los ancianos rompiendo por fin el silencio.
Pero no hubo respuesta. Un segundo. No hubo respuesta. Otro segundo y el humo ascendía por las cavernas de los pulmones y se instalaba en el corazón. Otro segundo. No hubo respuesta salvo un suspiro que se consumió en el aire. Dos, tres, miles de segundos y las sillas comenzaban a crujir de nuevo, y el viento azotaba las cortinas contra la pared. No hubo respuesta. Pasaron años, los viejos se pararon, se cubrieron la cabeza con sombreros y se estrecharon las manos. No dijeron nada aunque sus narices liberaron un soplo gris. El tiempo rodó a través de una viga… y cayeron derretidos, como en el principio, convertidos en barro.

-Una millonésima de segundo: Cuarks y anticuaks se combinan. Silban las caracolas y se tallan los colores de la tormenta que viaja rozando los pelos de las estrellas antiguas.
-Segundos después: El pasado se arruga en una niebla espesa la cual asciende por entre los pulmones y se sienta en el corazón, por las afueras libera materia e información.
-Fracciones de segundo: las mentes se juntan y flotan por el espacio, vagando en el universo por la eternidad.

En otoño

2006-03-24T14:33:00.000-04:00

En otoño, se abre la luna de costado
cae con brío, de su capucha la brisa
y en el suelo, allí botadas
crujen las hojas

En otoño, se asoma por el lindero
el aura sobre el soplo
y se despeina en un cuento
el cabello sedoso de la felicidad

Allí, bajo cada hoja amarilla
se refugia un poco de alegría
con el brote verde del rocío y el agua
fluyendo por la cavidad del heno

En otoño, cuando se mueren los caminos
y los pájaros cantan ópera dramática,
cuando se silban y se funden los otoños
de cada estación y los mil días
cuando se arrugan,
las palabras con el silencio ...

Nacimiento

2006-03-15T20:53:00.000-04:00

Su piel descansaba sobre su canto de huesos finos y punzados, sus arrugas moldeaban lujuria y celos y sus ojos, una estrecha mirada desconfiada que hospedaba el miedo cuando sus pepas negras brincaban en el globo.
Entre sus manos apretaba, fuertemente contra su pecho, un frasco ordinario y despreciable que, sin embargo aguardaba con mero cuidado. En su interior había una variedad de pelos de colores.
-Muchas desgracias me traería el bendito frasco si se abriera- solía decir la anciana cuando un soplo le acariciaba las canas y le revolvía el peinado. Y vivía con el frasco en el pecho, solitaria, en un valle rodeado de lomas anchas. Cada día preparaba la tierra para las siembras, con el sol de testigo que le quemaba su flacuchenta espalda. En la noche trabajaba bajo el resplandor de la luna que lucía un vestido de lienzos transparentes, y se acompañaba de la brisa, y a veces murmuraba suspiros. Entonces la mujer estrujaba los poros de su rostro y se limpiaba la cara con un trapo rugoso. Por siempre sembraba el cultivo que recogía cada temporada. Pero un día la anciana escarbó la tierra con una cuchara oxidada, tan profundo cavó que bajo la hondura habitaba una serpiente acoplada como un círculo en su madriguera. Asustada por la arrastrada criatura que ahora se cuadraba hacia sus costados, la anciana, con criterio de guerrillero, tapó con puñados de tierra a la culebra intentando ahogarla. Pero esta se escabulló entre sus piernas y le mordió una pantorrilla. La mujer cayó espantada gritando el dolor, haciendo esfuerzos para recoger el frasco que rodaba por el fango. La serpiente iluminada por el fogoso sol apretó la botella con sus escamas rojizas y con una energía extraordinaria rompió el frasco. Los pelos volaron mientras un soplo los atendía y los esparcía por los senderos. Tan pronto sucedido esto los pelos cayeron como semillas en la tierra, y surgieron como cultivos en los llantos de las espesuras, las primeras personas de la tribu.

Té y cigarros

2006-02-18T15:57:00.001-03:00

Cinco o seis bocas me alentaban con sus obscenas bocanadas de humo -¡Vamos pintamono, chupa ese cigarro y dale un sorbo- me dijo el de los dientes amarillos carcomidos por los excesos de la hierba. Todos con una cara de cal naranja transpirada, medios extasiados con los naipes y el humo que parecía una brisa. Los ceniceros repletos como mini vertederos. -¡Vamos soquete, fúmale pos!- gritaban las bocas, moviendo sus acompasados labios. El tazón hirviendo me esperaba con ansias.
-Apuesto 10 lucas-dije, mostrando mi mano… -21 real-. Gané. El dinero fue el premio, dinero libre del impuesto ( a veces pienso que las contribuciones son mecanismos para medir la libertad).
-aaaa, cabro tramposo ganaste, pero por ahora no más- clamaron las cabezas del recinto.
Tomé el maldito pucho, que se transformó en una espiral fina que rebosaba la garganta y me consumía las fosas nasales.
-Que rico- dijo mi boca- el sabor de las brasas y de la muerte convertida en combustión.
-Lo pasaré con el bendito té- dije, aspirando la niebla. Las demás bocas callaron, pero con sus labios hacían círculos de humo.