Nuestro techo

Nuestro sur
es flecha que atraviesa la noche
donde los firmamentos silencian
nuestras bocas, los anchos labios frescos y
la gris esperma de la luna.

Es un remolino de polvo en las laderas
del horizonte llano, es letra del alfabeto estelar,
es un aljibe de viento comprimido en la mente,
un octavario de 8 días interminables,
una letanía que la voz implora al viento
cuando toca los bronquios de los asfodelos

Es un cielo de mendiga astronomía
rendido a la voluntad del azufre,
un cielo con bigote blanco que atraviesa
el estrellato del mar, sus lánguidas caricias,
un navío que surca su costa, prueba su arena y
deposita el ancla en el infinito.